Sobre a solidão e as fugas II (da autoria)

Também me sinto só em rodoviárias. Lugares públicos sempre foram incômodos. Parece que para todos há contato. Fico só. Mas não é por isso que criei Débora. Nem ao menos foi por isso que a fiz fazer o que fizera.

Quisera eu escrever num ímpeto tudo conforme penso. Quando escrevo, o que penso já passou. Não consigo seguir o ritmo da idéia. A idéia é o próprio ímpeto. Um gravador talvez ajude. Mas se falo, já não é pensamento. O pensamento é anterior à fala. Pensei Débora e ela foi outra.

Minhas idéias são livres de mim. Elas me invadem e já não as controlo. Débora foi uma idéia. Hoje é um pensamento abjeto que repete-se a cada nova leitura. Repete-se como a vida vai e vem: parece ser diferente mas é sempre a mesma merda fodida todos os dias.

Eu a amei da primeira vez em que a vi. Era perfeita em sua solidão.

Quero evitar dizer, mas tudo é sexo. Todas as relações estabelecidas. Débora: a não relação. Ela não era sexo. Era só meu sexo, se muito. Nascera pura. Lamentava a solidão ao mesmo tempo que a admirava. Eis a pureza. Mas era fraca. Cede às tentações de não sentir-se só. Não aguenta a dor.

Amei-a. Odeio-a. Não há como negar que tudo é sexo.

Meus pensamentos vagueiam e chegam ao sexo, mas não é disso que quero falar. Quero falar de mulher apenas. E o que são elas? E o que sou eu?

Se Débora saísse do papel penso que ela não foderia comigo. Seria pouco demais para ela. Ela prefere rapazes frágeis e que se sentem enraivecidos quando ela não os responde. Eu me enraiveço com ela porque a desejo mas sei que ela compreenderá que meu ódio, minha raiva, são desvios do que sinto.

Quero afastar-me dela. Mas ela é sempre minha idéia. "Orlando, pare de escrever", me ordeno. É impossível. Tenho um compromisso com a escrita. Doloroso compromisso e por isso fiz questão de livrá-la do mesmo peso.

Meu corpo seria o único peso para Débora. Imagino-me deitado sobre ela. O peso de meu corpo. O furor das palavras ditas na hora do sexo. "As sacanagens todas, idiota", desejo poder gritar para ela. No entanto, sei que ela não me ouve. Se quiser que ela me ouça, eu mesmo devo ir falar-lhe.

- Ei, você!

- Sim?

- Sou teu deus. Dei-te vida, sabias?

- E como fala-se com deuses? Espia... Há um homem sobre minha cama. Não posso perder-me em trelelês.

- Pois retiro o homem de sua cama. Veja:

"Como podem ser bobos os homens! Imagina que não percebi seus pensamentos.
- Mas já não é bom com ele. Preciso de mais... Sinto-me só.
Obviamente o rapaz entendeu. Cláudio. Gente finíssima. Conversamos all the way até meu prédio.
- Você pode me ajudar com as malas?
- Claro, madama.
Nesta noite, não importam rodoviárias, aeroportos ou pontos de ônibus para mim. Não mais."

- Pois veja que acrescento ao que tinha outrora escrito: "E Débora fechou os olhos, percebendo que aquele homem, aquela viagem, aquela rodoviária e tudo o que pensara, eram apenas pensamentos.". Viu? Controlo-te!

- Mas sinto minha carne invadida por ele. O fato já consumou-se.

- Tudo fantasias!

- Vais dizer-me que eu sou também fantasia?

- Diria apenas que é uma caixa dentro da caixa...

- E você? A que caixa pertence?

- Não pertenço à caixas. Eu as crio. Sou seu autor. Orlando, o prazer é todo meu.

- Ah! Sim, Orlando. Débora. Mas se dizes a verdade, imagino que já me conheça. Melhor que eu mesma, talvez.

- Criei-te para conhecer-me. Perdi-me mais ainda em mim, contudo. Você é fugidia!

- Fugidia? Pois então tinhas planos escritos para mim?

- Não escritos. Ia exatamente pô-los no "preto no branco", mas você apressou-se a mim e escapuliu-me.

- E o que pretendias?

- Podemos ser menos diretos?

- Oras, sou apenas uma idéia em sua mente... Podes ferir-me. Não sou qualquer mulher com quem você tenha que ter maiores pudores.

- Pois queria foder-te. Criei-te para aliviar-me as tensões. Desde que a vi em minha mente naquela rodoviária pensei "é essa que fodo!".

- Mas como? Não existo! Que idéia disparatada!

- É que prefiro foder idéias.